Storia di un paese fantasma, nonché genesi e morte di un capolavoro mancato

Nell'ordine ci sono gli anni sessanta, un paesello di contadini e il Grande Ufficiale Mario Bagno, Conte di Valle dell'Olmo.

Il ruspante commendator-imprenditor dell'edilizia nel pieno boom italico di strade, autostrade e ponti arriva a Consonno quando a Consonno ci son forse più pecore che persone. E' la Brianza del Lecchese, il Resegone e le Prealpi dietro, il lento Novecento agreste, gli anni di Modugno e della DC, di Mike Bongiorno e del PIL a + 9%.

Il Conte compra tutto, case e terre, per 22 milioni 500 mila lire.

Poi porta lì le sue ruspe.

E poi fa abbattere tutto, esente la sempre Santa Chiesetta e l'altrettanto rispettabile Cimitero.

C'è una visione, dietro, un po' pacchiana un po' berlusconiana, certamente all'italiana: 

sale da ballo e ristoranti e casinò

ma anche pagode cinesi, fontane arabeggianti, un cannone da Cinecittà puntato audace verso sud

ma anche leoni e negozi alla moda e un minareto che svettasse sulla vallata

ma anche un Hotel Plaza e concerti e un castello medievale all'ingresso

insomma una Gardaland dieci anni prima e una Las Vegas vent'anni dopo a due passi da Milano e dalla Svizzera.

La città dei balocchi si popola velocemente, è tutto un via vai di Fiat 124 Spider che rombano su per i tornanti e di sposine che si fan fotografare sui ponticelli, la famiglia modello piccolo-medio borghese del comasco vien su ogni domenica, i bambini mangiano zucchero filato e al sabato sera si può trovare anche qualche puttana, si dice, mentre di là si esibiscono Milva e Pippo Baudo e i Dik Dik. 

A Consonno, del resto, è sempre festa; lo dicono anche i cartelli

La festa in realtà ha la durata di qualche Sanremo.

Il Conte ci va giù pesante con i suoi lavori, la città è un cantiere aperto senza progetto che si plasma sui capricci del suo proprietario. 

Oggi si fa, domani si dis-fa. 

C'è dell'altro da costruire (che mai si costruirà): campi da calcio, da basket, da bocce, uno zoo, un giardino botanico, un circuito automobilistico che sia "il più suggestivo d'Europa".

C'è dell'altro da abbattere, ad esempio quel colle così presuntuoso, oggi Monte Mario, che ostruisce ai clienti del Plaza la vista dei monti innevati làddietro: bastano poche mine, chessaràmmai, ed è già un po' più basso..

Ma la novità passa presto, l'Uomo si annoia facilmente.

E la stampa, quella del diavolo che all'inizio ti osanna, inizia a parlare di scempio inqualificabile, mentre alcuni architetti associati lo condannano come caso esemplare di distruzione ambientale e alterazione morfologica irrecuperabile. 

Poi, il sogno di scintillio e musica leggera del Conte si spegne sotto una frana, che nel '76 blocca l'unica strada di accesso: le 124 Spider non rombano più.

La decadenza negli anni ottanta,

negli anni novanta, quando il Plaza diventa casa di riposo,

e quella del duemila, 

Che poi, sì, vabbé, c'ha la nomea di città fantasma, ma in realtà mica è tutto così desolato, anzi. 

Tipo, se domenica siete di passaggio, e siete fortunati, potreste incontrare, chessò, carabinieri che fanno controlli dopo un rave

o gente che si fa fotografare in costumi giapponesi

o gente che si fa fotografare in intimo e tacchi

o gente che si fotografare con pistola e latex a maschera anti-gas

o gente che fa soft-air

o i Gemelli Diversi

e allora mi viene in mente

che forse il Conte Bagno

non era mica

l'unico scemo.